Non sono un uomo finito

2012-01-30T00:46:00.002Z

MESSA IN MASSA

“La beffa più grande che il diavolo abbia mai fatto è stato convincere il mondo che lui non esiste.”

Per una sera ed una notte quasi intera
seduti senza capotavola come ordini di beccata
noi quattro lì a parlare,
ancora sentirsi senza dover guardare.

Lei consegnata in quell’angolo, castigata
dai nostri più superflui peccati dimenticata.
Additarci buia e muta, inutile
come ballerina di fuori onda:
il frutto del ventre suo mai cresciuto
per chissà cosa di eternamente incompiuto.

In noi d’eloquenza rinnegata,la sua nostalgia, nel sobrio compiacimento

di una disperata compagnia.
Lo schermo elitariamente spento, ebbrezza inconfessabile
negli assoli d’eloquenza al proprio io più suadenti,
di essere lì ad uso d’altri.

Come averla potuta ormai tradire
entrati infine anche noi in televisione.

2012-01-29T11:36:00.008Z

La solitudine

Io vengo da un altro mondo, da un altro quartiere, da un'altra solitudine.
Oggi come oggi, mi creo delle scorciatoie. Io non sono più dei vostri.
Aspetto dei mutanti. Biologicamente me la cavo con l'idea che ho della biologia: piscio, eiaculo, piango.
Innanzitutto noi dobbiamo lavorare le nostre idee come se fossero dei manufatti.
Io sono pronto a procurare degli stampi. Ma... la solitudine...

La solitudine…

Gli stampi sono di una materia nuova, vi avverto, sono stati fusi domani mattina.
Se voi non avete di questo giorno il senso relativo della vostra durata,
è inutile tramandare a voi stessi, è inutile guardare davanti a voi
perché il davanti è il dietro, la notte è il giorno. Ma… la solitudine...

La solitudine… La solitudine… La solitudine…

Innanzitutto le lavanderie automatiche, agli angoli delle strade, sono imperturbabili così come il rosso e il verde dei semafori.
I poliziotti del detersivo vi indicheranno dove vi sarà possibile lavare ciò che voi credete sia la vostra coscienza
e che non è altro che una succursale di quel fascio di nervi che vi serve da cervello.
E pertanto... la solitudine…

La disperazione è una forma superiore di critica. Per ora, noi la chiameremo felicità, perché le parole che voi adoperate
non sono più parole, ma una specie di condotto attraverso il quale gli analfabeti hanno la coscienza a posto. Ma... la solitudine...

La solitudine…

Del Codice Civile ne parleremo più tardi.
Per ora, io vorrei codificare l'incodificabile.
Io vorrei misurare il pozzo di San Patrizio delle vostre democrazie.
Vorrei immergermi nel vuoto assoluto e divenire il non detto, il non avvenuto, il non vergine per mancanza di lucidità.
La lucidità me la tengo nelle mutande. Nelle mutande!

A Leo Ferré,
con ogni vergogna, rimpianto, disperazione...
con ogni ultimo sentimento vivo
nella resa incondizionata di tutte le nostre vite.
Che mandino a memoria, nell'amnesia dei cuori,
quelle arse d'anarchiche febbri sconosciute
che a qualcosa, almeno una volta, sono servite.

2012-01-28T02:30:00.008Z

Le metà della vita - o dell’obbligatorietà dell’azione sessuale

"La disperazione è una forma superiore di critica."

Entro quest’anno nuovo
saprò mai trovare
proposito tanto buono
da seminare lungo il venturo?

Come esibire
apprezzabile mestiere attoriale
nell’opporre al potenziale,
più probabile del mio ottimismo,
urbano estraneo inquirente
‘Nella vita che fa?’
un laconico, compassato
‘Io? Troppo, in coscienza.
Ma, beffardamente, mai a sufficienza.’

O trovar ragionevole l’asprezza
di un silenzioso moto dignitoso

verso il secondo tempo esistenziale.
Da coniugarsi all’imperfetto
nell’indulgente nostalgia, intima mitologia
del primo: futuro semplice d’intenzione,
anteriore d’ogni illusione.

Quell’inarrivabile disinvoltura
nel centrare il punto esatto
tra la metà in cui vivere e quella in cui scrivere.

2012-01-25T00:14:00.006Z

LEAVE MY DREAM

“Credo che per gli altri sia solo imbarazzante, virtuale.”

'Non dormire'

si ripeté un bambino

dei suoi nonni figlio adottivo

'Non partire'

nella fede in due cari

dolci estranei pendolari

avrebbe voluto confidare

'Mattino, non venire'

quel freddo lunedì statale

tentò ancora di pregare

Muto e inudito

da figlio inginocchiato

ai piedi del letto

a figlio inchiodato

alle spalle dell'altare

Quell'eterno lunedì del mondo

nel cui risveglio

non avrebbe saputo scegliere,

fingendo di poter attendere,

tra ricordare e dimenticare

'Domani, non tornare'

sente ripetere questa sera

giacendo accanto all'amore

da cui si lascia trovare

chi ancora non può attendere

né seppe mai cercare.

A Cris,

perché tu per me sei vera

2012-01-24T12:49:00.003Z

MY OWN PRIVATE LORD

“Ma si può ascendere in virtù di una forza che è discendente?”

Una giovane coppia inglese.
Due dark, direi
se non temessi di mortificarne la ribelle creatività
nel mio qualunquismo stilistico tribale.
Lui la teneva al guinzaglio:
abbandonata ai piedi del divano, nelle flemmatiche camminate
lungo la placida disperazione rurale,
in grottesca postura a beneficio di un giornale locale,
forse dei loro risparmi meno che della nostra morale.

Donandoci così l’inestimabile occasione, la gratuita tentazione
- fugace, come da cogente enciclopedismo
della nostra postmoderna globale nozione -
di compatire, ingiuriare, schernire.
Dal più inumano evirato servo di concetto
al più sofisticato, arrogante neomaledetto,
ognuno poté in un giorno
godere solo della sua rassicurazione,
come non avvertendo il morso familiare
stretto nella nuova ed eterna alleanza
con il proprio personale Signore.

2012-01-23T00:51:00.010Z

Non dà primavera

Ho sognato il limite del cielo.
L’uomo sulle sue false ali
vi si annidava
come una rondine sotto una grondaia.

Rassicurava sua moglie, quell’Icaro paternale,
mentre i paracaduti fluttuavano d’intorno
e i colpi sulla fusoliera non erano saluti
ma allarmi ignorati per superba confidenza.
Tornato a terra se ne avvide:
una cinghia, sola, rimasta avvinta alla sua ala.
Ma non poteva averne colpa, se ne persuase
in un talk show sulla sofferenza indiretta
in cui, la faccia di Parolisi, minacciava l’intervistatore
arringando quella folla d’impotente rancore.
Lasciandomi al risveglio un’amara ammirazione
per chi fa il male senza annidarsi sotto alcuna morale
né punizione: come fosse la sola cosa naturale.

2012-01-22T00:30:00.008Z

SOGNO

Mio padre, il primogenito.

Suo fratello, il secondo, carcerato.

Un altro fratello, l'ultimo nato

non è che mio padre

come fu e mai più sarebbe stato:

magro, i capelli neri lucidi

come i baffi che ancora rimpiango e ormai dispero.

Un sensuale pericoloso mediorentale

- lo trattennero in aeroporto, gli americani terrorizzati

vilipesi dall'ardire dell'altrui sconfinare:

dono d'odio tra i più fieri, per lui, da sfoggiare.

Sensualità credo figlia

del suo essere figlio mai amato

del suo pronto riottoso tradire, sapientemente mal celato,

estraneità per chiunque rivendichi un diritto d'umanità,

ovunque d'intorno come al fondo della propria interiorità.

Mia sorella, scura e carnale

come altrimenti non saprei immaginare.

Mia sorella che sfiorandomi

il pene sa scaldare ma non il cuore castigare.

Rassicurando come madre la mia pronta servile colpa:

siamo fratellastri, non dev'esserci nulla di male.

2012-01-21T00:08:00.011Z

UN FIORE

"Ma non importa, non è per questo che ti chiamo. Volevo dirti... volevo dirti ti amo."

Eravamo amici, ne ebbi la prova nel dolore.

Ma più vivo fu in lui l'amore

per la famiglia, per la donna, per l'istituzione.

'Per me è morto' ho sentenziato

nella fonda mistificazione cui ogni vanità è asservita:

perché non è morto, lui, più di chi non abbia vita.

Se lo fosse anche oltre il mio debole cuore,

saprei trovarlo per raccontarci come vorremmo ricordarci

e salutandolo per sempre lasciargli un fiore.

A chi rimane

2012-01-20T12:57:00.003Z

TRA L'AORTA E L'ILLUSIONE

Da bambino soffrivo di ricorrenti amnesie.

O sarebbe più sincero dire che ne ero incline.

Mi bastava chiudere gli occhi

per dimenticare, riaprendoli, chi fossi

e quale senso avesse ciò che mi circondava.

Da bambino ero vivo, ricordo che soffrivo.

Ma allora non capivo

che il mio io prendeva distanza da me stesso:

allontanandosi come un cane,

l'istinto già corrotto dall'illusione del padrone,

non ha saputo mai scappare.

Ed ora, qui piantato come un angelo dannato

mi dà gli occhi di ogni estraneo

affinché io possa guardarmi,

non scordare come vergognarmi.

2012-01-18T18:36:00.008Z

CHE NE SARA' DI LUI

Ci vuol praticaccia,

mollemente composti, lividi detrattori!

Anni e anni di schiscetta,

capa bassa e cappella erta,

finché d'un pelo tiri più una tiratura!

Secca dedizione di archeologi

umida perversione di teologi

solo a bagnare piedi e peni in riva al mare

nero chiaro e trasparente del giovanile significare.

Contrappassi antinfernali

sotto ambite coetanee spoglie mai vestite

in chat scostanti di spietate liceali

- giovani fascismi d'annoiati allarmismi:

'Alla pedofilia!'

estrema declinazione della loro bulimica

così gustosa fantasia.

Alla scuola di madri e sorelle

al termine d'ogni notte d'ordinate bianche botte,

sino a precoci e già frollate mignotte

contrattare frusto a frusto amari bocconi

per la cronaca romanzata dei loro più innocenti ginocchioni.

Una mano sulla tastiera lava l'altra sulla cerniera

dando aria d'ergastolani ai propri seminfermi coglioni.

Dunque la mia pietas verso un Moccia

non può farsi che impietosa d'un Muccino

così stucchevolmente imbronciato, lui, bellino!

Come non tributare invece al primo

un ermetico, disperato reo confesso

della colpa per cui lacrima ogni sesso?

Mentre l'altro tartrianamente nauseato

ab origine finanche dispensato

da quel lavoro culturale che è ancora desiderare,

figlio e fratello diversamente viziato

di questa anarchica intellighenzia ornamentale.

A tutti i metri sotto i cieli

2012-01-16T00:31:00.003Z

CUIQUE SUUM

Il dramma di uno scrittore
è nell'aver smarrito la realtà
da raccontare, finendo per immaginarla.
La tragedia di un poeta
è nell'aver mai trovato la madre
da implorare, finendo per maledirla.

Così la poesia, pur non appartenendogli,
sarà sempre dei poeti, mai degli scrittori:
ci vuole speranza per scrivere,
disperazione per poetare.

2012-01-15T10:35:00.002Z

PANNI SPORCHI

Valicare i propri confini
per terminare in quello smaniare
d’ossessiva autoreferenzialità
lungo ogni patria veste:
sapientemente inamidata o gualcita,
sorvegliata o trasandata,
vessillo tributato

all’opulenza come all’indigenza.
Sempre instancabilmente esibita, vestita.

2012-01-14T19:25:00.003Z

LA MANO DELLO SCRIVANO

Le mie dita sono troppo gracili e scarnificate,
le mie unghie troppo deformi e scheggiate:
appartengono a mani imbarazzanti per un uomo,
non più plausibili per un bambino,
impotenti nel percorrere un vero corpo femminile.
Eppure continuo a scrivere,
fregiandomi di impugnare la penna
nella sola postura della buona educazione già dimenticata,
illudendomi di poter ignorare questi polpastrelli
così profondamente solcati,
questi pensieri così semplicemente turbati.

A quei giorni in cui ancora non sospettavo
avrei mai fatto poesia,
in cui ancora disperavo
avrei mai detto una parola mia

2012-01-12T00:25:00.000Z

PARVA SED APTA NOBIS

“Occorre essere attenti per essere padroni di se stessi”

Cosa cercare in te,

mia minuscola patria,

che dedichi ad un D'Annunzio

le tue più belle e vuote istituzioni?

In uno stantio grigiore di Stato

curvo nell'ossequio

più nozionisticamente compiuto.

Ed in voi,

miei conterroni,

che spendete denari dal padre dispensati,

giorni dal potere lottizzati,

in ferie fattesi vacanze

in questo iato generazionale.

Vacanze lontane dall'imbarazzo provinciale

della vostra apolidia natale:

vagheggiando sud mai esistiti,

o per un piatto di lenticchie allestiti,

inconsapevoli e rinnegati emuli

di un D'Annunzio al suo debutto in Cicognini,

di un metalmeccanico ai suoi agosto tra i lettini.

2012-01-11T12:06:00.007Z

A SILVIO

Nel vorace brusio

da liquidazione in Rinascente

di stimati professionisti dell'antismo,

io mi chiedo, pavidamente silente,

quanti e quali culi

ben più sblusati, mal sfioriti del suo

ancora stia facendo rodere

- istericamente cacofonici o sobriamente muti

sulle loro imperdonabili lacune ancora seduti -

avendoli scippati della scena distraendoli con la poltrona.

2012-01-10T00:54:00.002Z

FEMMININI E FEMMINIELLI

Finiremo anche noi

come scheggiati oggetti?

Oggetti del compassionevole disprezzo

del Terzo e del Quarto Mondo

che pagheremo un'elemosina

elemosinando perché scopino ancora te

e facciano di nuovo venire me.

Finiremo con l'essere

l'uno per l'altro tutto e nessuno?

Cercando qualcuno

che prenda ogni notte il nostro posto

insieme ad un poco di quel desiderio

che ormai non è che alterna

tirannica rinuncia.

Ai più cupi periodi letterari,
che non appartengono alla vita
ma la sanno raccontare

Stay Hungry. Stay Foolish.

2012-01-09T00:20:00.003Z

2012-01-08T10:48:00.008Z

LA CONQUISTA DELL’AUTORITA’

“E poi dopo, quando sarai grande, il padre te lo farai da solo.”

Un filosofo psicoanalista
o psicoanalista filosofo, non saprei,
ci ha ricordato alla televisione
che i giovani figli mostrano il rifiuto dell’autorità
per mascherarne la ricerca.
Aveva la placida barba e l'autorevole calvizie
del padre psicoanalista
o psicoanalista padre, non vorrei,
che mai sono riuscito a trovare, nella mia casa né altrove.
Lo ascoltai, poiché non sembrava
o ricordava un padre: egli lo era.
Così come io sono un figlio pur non ricordandolo.
Lo sentii come Cristo in croce alla mia prima comunione,
come Lenin in cornice alla mia prima occupazione.
Lo ascoltai senza capire né chiedermi
se mostrasse o mascherasse quella verità.
Perché io sono stato giovane, sono stato figlio
senza mai mascherarmi come un giovane, mai mostrarmi come un figlio.
Perché io l’autorità
l’ho avuta prima ancora di sentirne la necessità.
Da un padre senza più barba alla mia nascita,
più speranza alla mia crescita.
Da uno schiavo insegnante di liceo senza umanità,
un libero docente senza sapienza all’università.
Da uno psichiatra senza spazio nella sua agenda,
senza polso amorevole per una sola reprimenda.
Poiché non ho dovuto mai cercarla,
non ho saputo più scordarla:
io che continuo a riceverla ogni giorno
come in un'ora di lezione,
in un consultorio regionale,
in una crisi famigliare,
in tutto ciò che mi ha lasciato dentro.
Qui, come la conservano nei cuori
quei pochi allievi migliori
dei tanti, troppi maestri peggiori.

2012-01-07T09:53:00.003Z

CHI VERRA’

Mai sono stato
tanto innocente quanto disperato:
mai mi sono lasciato
ingannare al punto tale
da trovare in una sega
qualcosa di fisico più che mentale.

Da non vedere
quell’altrui cazzo di membro
spesso ignoto talora familiare
sempre irresistibilmente volgare
impettito e fiero da non saper mai esitare
né intuirsi nudità riottose al pallido arrossire
del mio intimo docile abdicare.

Da non sentire
quell’altrui cui consegnare
il mio bisogno di masturbare,
far divorare d’eterna fame,
ricevere in grembo come pugnale,
incantarsi ad adorare
nell’insaziabile tributo all’immaginabile: il mio perduto eiaculare.

Che ogni giorno più impietoso, puntuale
viene, fa luce di colpa
sul mio solo reale, il mio inerme animale...
su me, che vomito
il nutrimento del suo coito.

2012-01-06T11:38:00.006Z

MORIRSI

“Tu non sei più vivo, io non sono mai stato capace di amare”

Non il tradimento della felicità
ma il peccato della libertà
è quanto d’un uomo
- questo condannato a morte dalla vita,
liberto fedele del suo dolore -
resta più fondo, imperdonabile
agli occhi dei propri simili.

Felicità, dono agli obbedienti
nell’illusione concessa a sé,
nel livore riservato al prossimo.
Libertà, conquista dei ribelli
nella punizione demandata
agli inconsolabili orfani d’obbedienza sociale.

Libertà di guardare
che si paga, da legge naturale,
al prezzo di quanto si vede, intollerabile fino a morire.
Libertà di lasciare la propria vita
prima di lasciarsela togliere
affinché viva, libera, oltre ogni comprensione e perdono.

Perché in chi va, cosa non scordare?
Non l'amore che mai più darà:
lo pretende fino ad estorcerlo
per non saper poi che farsene, l'uomo,
il più infedele, insoddisfatto animale.
Ma quella conquista di estraneità
al solo incedere penoso, smarrito
della fraterna quotidianità.

E mai saprà perdonare o capire
chi non può lasciarsi che morire,
quello scandaloso lascito di sfida
lanciato alle proprie spalle da un suicida.

2012-01-05T21:12:00.009Z

ITALIA ANNO ZERO

"Tu davi da bere a tutti i cani di piazza Verdi"

Dicono che Bologna sia morta.

Ma per chi mai

l'abbia vista viva,

ancora può essere vitale.

Al mio caro amico Orlo,

'last but not least' fratello adottivo

dell'immortale Emilia paranoica.

Ad Enri,

perché ci sarà il sole

e quel silenzio di cui abbiamo bisogno

per ritrovarci sotto i portici.

2012-01-04T12:09:00.000Z

INGANNO D'UN SILENZIO

Quanto ti ho dato

non è che la resa

del mio io disarmato.

Come una nuda novizia

alla sua veste consegnato.

Ciò che ne ho avuto,

il tradimento peggiore d'ogni sincerità:

prima dell'incomprensione,

l'indifferenza.

2012-01-03T12:40:00.002Z

VATI INCENSATI

"Anche i miei libri moriranno, naturalmente, ma almeno avranno vissuto."

Questo mio verso

che avrebbe scoperto fiera

una timorata madre,

sorpreso indulgente

uno schivo padre.

Quando le sue parole

tedieranno un insegnante,

illividiranno un critico,

o tormenteranno uno studente...

Allora, noi saremo morti.

E moriremo, ancora.

2012-01-02T00:01:00.001Z

PIU' BELLA DELLA VITA E' STATA LA MIA POESIA

Ho da poco passato i trent'anni.

Sono passato attraverso quei pochi, lunghi anni

in cui il mondo come lo conoscevamo,

quel mondo che ci ha preso ed adottato

si oppone con minor inflessibilità

alla nostra ricerca del piacere,

così come alla ricerca che di alcuni, pochi di noi

compie la felicità.

Simile ad un genitore

reso più indulgente di quanto non vorrebbe

dalla tenera età dei suoi figli, dalla loro commovente vitalità,

quel mondo ci ha guardato giocare tenendosi paziente in disparte,

in quegli anni così colmi di giorni

da consumarsi lenti, senza che lo potessimo sospettare

se non nel sentore d'uno scoppio di vita in petto

che ancora non era dolore.

Sono passato oltre, e quanto potevo ho afferrato del piacere:

la felicità, se avesse dovuto,

mi avrebbe ormai cercato, preso, difeso.

Ma ora non c'è più tempo per ostinarsi nell'attesa,

tempo per la stupidità

di chiedersi la nostra vita che sarà.

Per rispondersi basterebbe voltarsi,

là dove è stata, nel volto che ella ha avuto.

La felicità, so che fugace tornerà

a ricordarmi, instancabile, la sua esistenza

per brevi attimi in cui respirare

ciò che nel petto è ormai dolore,

in cui ridere senza tossire, abbracciarsi senza tremare.

Ma guai, guai a illudersi! Fatale a quest'età è sperare,

fatale perché di ciò che resta

dovremmo fatalmente chiederci che cosa fare,

ora che non siamo più vite da eleggere, fortuna o disgrazia da dispensare,

ma sta ancora a noi scegliere, delle nostre vite cosa lasciare.

2012-01-01T10:33:00.004Z

LA CRUDELTA' DI UN DIRITTO

"Se fossi stato al vostro posto... ma al vostro posto non ci so stare."

Come si spiega l'Olocausto?

Come si ricorda il Ventennio?

Come si cerca tutta la vita sversata nel Rio de la Plata?

Con l'uomo.
Che dalla parte di morti, dalla parte di fame,
naturalmente non ci sa stare.

Con il ragazzo.
Che alla sua prima assemblea ginnasiale

a voce fiera ed occhi incerti si dichiara di estrema destra

come unica lezione politica

che interrogato riesca a rammentare.

Come disperata appartenenza

a quella linda giovinezza di buona borghesia

che troppo da vicino ha dovuto solo contemplare.

2011-12-30T00:58:00.008Z

PER TE CHE NON HO SENTITO

“Sai, quando tornerai io sarò già via, senza un’idea…”

Scrivi, Ho le tasche piene, dopo quattro date di seguito,

le tasche piene di piccole poesie che continuano a darmi alla fine dei concerti.

Penso, Ho rischiato anch’io qualcosa di così pateticamente ingenuo.

Ma tu stasera avrai suonato, ormai, nella città in cui sono nato

ed io me ne sarò già andato

per non gualcire quella pagina chiusa con cura nel cuore,

quella pagina che appartiene solo alla scorsa estate, eppure,

dove tutto ancora, dalle tue parole fuori d’ogni canzone

al pubblico ineluttabilmente allineato

ma in arroganza e banalità elegantemente moderato,

tutto s’è librato altrove,

via dalla feroce, infaticabile fame della delusione.

Sento, velenosa ironia, Non hai mai avuto un’età per stare sul palco,

non ne hai più una per starvi sotto.

Come se ci fosse un’età cui è concesso essere patetici,

nel nostro mondo di patetismi obbligatori

fino ai giorni delle carrozzelle mosse da ucraine amarezze.

Come se essere patetici in gioventù,

fingere di non riconoscere la speranza, non più,

quando ancora c'è un orizzonte in cui provare a scorgerla, laggiù,

fosse un peccato meno mortale, contro altro da se stessi.

A Vasco,

noi figli che non avremo

2011-12-29T00:13:00.002Z

RIFRAZIONE D'AUTORE

Vitale ad un'arte che sia tale

è il narcisismo d'autore,

l'autobiografismo esistenziale,

quando si compia quell'impresa anelata

o quel miracolo inatteso

dell'universale luccicanza nel particolare.

Come il cielo che per eletta vocazione

dona vita e destino alla luce del sole.

2011-12-28T00:20:00.010Z

BAMBOCCIONI

Ad una profetica articolata barbetta
di compassato sociologo accademico

- toscanello barzotto e platee in umor di menopausa

Ad un argenteo cirro negletto
- nostalgia di zingare felicità
dalle colonne del gruppo L’Espresso
alle filiali tesi dottorate
di proli disinvoltamente emigrate

A tutti i gaiamente isterici,
frivolmente viziati sacerdoti ultimi dell’intelletto
che suadentemente insistessero,
scortati con discrezione dalla bianca violenza dei dati statistici,
sulla nefasta influenza d’un genitore
d’ultima ed irripetibile piccola borghese stagione
sull’innocente volenterosità d’un figlio vanamente dottore

Ad essi chiederei,
nel cieco e monco livore di chi osa poiché sa
che mai realmente lo potrà,
come quella patetica mai giovane prole avrebbe potuto tessere
un filo di spina dorsale cui aggrapparsi per non mendicare
il calore solo che un imploso sociale in cuore ancora possa celare:
brace tra le ceneri del desco famigliare.

Affannandosi per tutta la vita davanti,
la vita tenacemente longeva dei suoi genitori,
a non scoprirsi troppo indegna di quel primo ed ultimo amore
in cui poter sperare, intuitivamente conscia d’esser amata
entro i confini, i bisogni dell’amante cui si è consegnata,
dai quali troppo non si voglia allontanata.
Dove, ancora, fabbricarsi mani robuste, di fibra forte
come le valigie dei tempi del vaiolo,
prima che morte, fame e guerra mondiale
venissero esportate senza reso tra quelle piccole vite lontane.

In quale mondo, infine, scappare
insieme alla maggiore età con cui dividersi fumo e pane.
E come se non dovesse la propria venuta al mondo
al silenzio complice della maggioranza, alla raccomandazione
nel voto alla Madonna in parrocchia, nel voto di scambio in sezione,
lasciare dove non volersi più voltare,
saper dimenticare con la grazia di chi non vuol più ricordare
quell’ultima tenace velenosa utopia
maledetta dalla stessa longevità della gobba più nefasta alla Democrazia.

A chi decide d’economia senza intristirsi nei discount,
a chi profetizza di sociologia senza imprecare alle fermate d’autobus,
agli applausi d’ogni pubblico pagante

2011-12-27T09:04:00.006Z

MA COSA STA DICENDO!

Ripropongo di seguito queste righe scritte in occasione dell'ultima sua sortita pubblica cui ebbi la ventura di assistere. Se n'è andato uno dei pochi che ancora potesse dar vanto e orgoglio alla sempre più "creativa" professione (di fede?) giornalistica, indubbio, ma cerchiamo per una volta, almeno su queste pagine, di non cedere all'italica vocazione agiografica. Non è del resto di uomini senza macchia che avrebbe bisogno un mondo che si volesse meno iniquo, ma anche soltanto di uomini. Arrivederci, Giorgio Bocca. Il suo Noi terroristi mi ha spiegato l'Italia di quegli anni dal punto di vista che non avrei mai voluto avere, ma che dopo la lettura del suo libro non ho potuto che rispettare: come un vecchio e dignitoso nemico, come ogni padre.

27/12/2011

Giorgio Bocca sostiene che se potesse strozzerebbe l'avvocato Ghedini.

L'avvocato Ghedini sostiene che certe esternazioni istighino all'odio.
Il sottoscritto sostiene che non istighino proprio a niente: gli anti restano anti e i pro, pro.
E se anche qualcuno avesse lo slancio di cambiare squadra, non so quante forze gli resterebbero, poi, per mettersi pure a odiare.

Confronti come quello di ieri, con un Bocca stancamente savonaroliano contro un Ghedini odiosamente professionale, al di là degli effetti sull'ultima fatica editoriale del primo, credo servano solo a regalare a certi mascalzoni, per dirla con lo stesso Bocca, ampi spazi per le loro esposizioni di civiltà a caro prezzo: pagato, nella circostanza, da quella che è stata una indiscutibile penna pensante, prima che tuonante.
E che forse, complici anche gli equilibri di forze che stagioni democratiche e stagioni della vita giuocano a sparigliare, dovrebbe iniziare a pensar meglio le proprie sortite tra i farisei nelle piazze di mercato.

5/2/ 2010

2011-12-26T00:45:00.002Z

LE TUE MANI REALI

In manicomio non ci sono che le sigarette.

Perché qui non hai che le tue mani:

cosa tua sola, sola cosa reale.

Ad Alda Merini, a Dino Campana

e tutti i poeti, uccisi o carcerati

2011-12-25T00:33:00.001Z

UN PAESE PICCOLO PICCOLO

Vedo Sordi in borghese per non so quale ennesima volta.

Mi accorgo ora di quanto atroce sia quell’incompiuta attesa di tragedia

prima che la morte si prenda la scena.

Vedo mio padre e mia madre, in tutti i padri e le madri

che avrebbero potuto prendere il loro posto.

Tutti i padri e le madri come loro,

nascosti in altre case, mascherati d’altre vesti, assolti dietro ad altri ruoli.

Mio padre che dimentica i libri ad ingiallire, che provoca fingendo di non ricordare,

ripetendo ‘Che vuol dire? Ogni anno viene un 12 dicembre!’

Mia madre, decorosamente servile nel suo mai sapere,

timidamente fiera di aver voluto solo lavorare, saputo solo sacrificare:

con generosità tale da poterla tramandare, costringendomi a ereditare.

Poiché vogliamo che tutto rimanga com’è, bisogna che nulla cambi.

2011-12-24T00:52:00.003Z

STAZIONI

Se vero è che sono nonluoghi,

vi si potrebbe abbandonare

forse il peso di sé:

per conoscersi, o scordarsi.

2011-12-23T00:43:00.003Z

DISSETATO D’ARIA

Non ho altri ricordi d’armonia

con tanti dei miei simili

come quel giorno di sole, vento e nuvole

a rincorrersi nel cielo di questo cortile.

Inseguirsi come ogni bambino di noi

senza davvero volersi raggiungere,

cercando gli altri senza fuggire, spaventati, da sé stessi.

Cavie in una ruota, questo eravamo,

ma quell’età ci ha concesso di vederci

solo al termine della sua crudeltà.

Io avevo sete, ma non volevo lasciare il cortile,

dal gioco già uscire:

un’intuizione, l’ordine del mondo ti farà sempre pagare,

e in un bambino è capriccio a farsi chiamare.

Così correvo più forte, a bocca aperta,

che quel vento fresco mi dissetasse, facendomi restare.

E rimasi fino in fondo, finché tutto si spense come se mai fosse iniziato,

come se il cortile quel silenzio fosse sempre stato.

Lo raccontai, gli occhi ancora colmi, a mio padre:

‘Quanto sei fesso, potevi andare a bere!’

Mio padre…

Mio padre, che parlava rado e ruvido

e, mi dicevo, per questo spesso sbagliava.

Mio padre, che sempre fotografava:

per capire chi fossi, credevo,

ma ora dico per ricordarmi... così come mi voleva.

2011-12-22T00:04:00.000Z

IL SILENZIO DEI MAI INNOCENTI

"... Non è così che se ne andrà."

Io, certo timido impaccio femminile,

intimamente sentito o spudoratamente esibito,

alla fine credo di averlo compreso, in parte anche difeso.

Ma dal mio nevrotico ergastolo di colpevolizzazione,

quegli occhi bassi o sfuggenti, quelle risposte cautamente misurate,

quell’addestrata rinunzia censoria ad ogni slancio primitivo

e poi in un niente, assurdamente, ad un qualsiasi rifiuto sconveniente,

non mi sono mai arreso a tollerarlo.

Davanti a tali ambizioni d’agnelli sacrificali,

tutte così cristianamente uguali, provinciali,

fossi rimasto, come tanti avrei forse scopato, persino goduto...

certo non amato. Cosa ci sarebbe stato da amare?

Ma ho scelto comunque di non scoprirlo, io non ero portato.

E' così che me ne sono andato.

2011-12-21T00:06:00.000Z

PAZZA?

- Buongiorno, avete eskimo?
- Finiti, mi tornano per Carnevale!

2011-12-20T00:08:00.001Z

OSTINAZIONE D'ORFANI

- ...Raccontare gli anni di piombo, ma a chi frega più?
- A me.

2011-12-19T00:37:00.006Z

GLI ANNI INGIUSTI

"C'erano due ragazzi allora nella città, ed erano amici la notte e il giorno.

... Forse, furono proprio quelli gli anni giusti:

gli anni in cui quei due individui camminavano nelle strade, nelle piazze e nei giardini della loro città."

S'era sconosciuti, ogni giorno,

per tornare amici alla sera.

Dentro bar non più popolari

dove la birra si divideva.

Ciarlieri sentimentali

finché c'erano bottiglie da scolare,

tazze da far schioccare,

pacche, abbracci come ore, anni

da consumare.

Soltanto al tramonto,

nutriti d'alcool, di nuovo incuranti, lontane

diarree, emicranie, solitudini o grida di madri,

una volta ancora incoscienti del domani

che puntuale e zelante, implacabile come un esattore,

avrebbe bussato negli intestini, sulle fronti,

tra spiragli di tapparelle, ai vetri delle porte.

Solo ormai gonfi e caldi,

su lingue estranee come da calmanti,

la vita e il suo senso si dovevano nominare, inquisire, condannare.

2011-12-18T00:21:00.002Z

AMANDOTI NEI TUOI AMANTI

“Sarà vero che l'amore viene al mattino, presto, che ti sorprende nel sonno
e ti svegli e tutti gli uomini di prima sono andati e forse muoiono?”

Ora che ti amo. Ora che so di amarti
continuando a rivederti in tutti i tuoi amanti,
ad immaginare ognuno dei tuoi risvegli, amari rimpianti:
le sembianze che affiorano dai miei più precoci, tenaci turbamenti.
Mille musi aguzzi di predatori nervosi più che muscolari,
ereditati da qualche genitore uso, a suo tempo,
a bramare più che desiderare,
sotto spoglie di giovinezza
adagiato in comuni o occupazioni,
penetrato come ladro nella casa del pastore,
infiltrato nei cortei da eterno servo del padrone.
A predare quell'innocenza colpevole, superficiale
di giovani donne mancate così disperatamente affannate
a scacciare l'informe pensiero che nulla, non da loro né lì,
si potesse più cambiare.

2011-12-17T00:07:00.010Z

WAR IS OVER

Si avvicina, ogni anno più puntuale,
beffardo, grottesco, il santo Natale.
Portando con sé i nostri riti famigliari
così solennemente obbligatori, silenziosamente accusatori;
recitando i nostri riti sociali,
sublimando i nostri reciproci sacrifici sacrali.
Natale, derisione del Cristo nel cristianesimo.
Natale, mutilazione dell'uomo nel capitalismo.
Eppure, ancora, questi giorni di lunga e lenta vigilia
che preannunciano il Natale,
così come quelli che conducevano alle vacanze estive,
continuano a colmare misteriosamente il mio cuore.
Come la sola attesa sa,
speranza di ciò che mai si compirà.

2011-12-16T00:01:00.006Z

MARE NERO

“Guarda, Sophia, guarda la vita che vola via!”

I tramonti estivi nei miei occhi di otto anni...
Quando le spiagge tornavano spoglie,
restavano silenziose
come mute illusioni di primavera:
a lasciarsi perdonare in un attimo
quanto vennero a me minacciose,
a lasciarmi scordare per un attimo
quando sarebbero tornate impietose.
I tramonti estivi nei miei occhi di otto anni...
Quando la luce moriva piano,
solo un'eco nella penombra di lontano,
da nudi cieli immensi a nuvole in orizzonti
come fragili, maestosi profili di monti.
Quando la notte buia ed eterna del mare
era l'abbraccio di giovani corpi a rifugiare
amori senza confini ad occhio umano
come il sole nel suo riposo arcano.

Nei miei occhi di otto anni,
io li avrei custoditi fino alla fine, nascosti
là dove la luce non possa spogliarli
della loro innocenza di carni pure, ardenti,
non ancora solcate dalla cruda nostalgia:
lama che lacera la giovinezza
orfana d'una vita strappata via.
Nei miei occhi di otto anni,
io avrei continuato a cercarli
oltre il pudore dell'età matura,
la vergogna di sé riflessa negli altri,
mutui specchi di muta disillusione.
Avrei potuto per sempre trovarli
oltre la mia speranza ancora ignota d'un amore
presto scordato nella prigione d'un fragile pallore.
E questa sola vecchiaia
a cui chiedere un giorno liberazione.

2011-12-15T12:50:00.006Z

IL MIO PICCOLO GETSEMANI

"Non importa... Sulla mia terra, semplicemente ciò che sono mi aiuterà a vivere."

Io cammino ancora lungo quel viale,
in quel lungo silenzio dove rivedere mia madre
fuggita in provincia dalla condanna capitale,
esiliata a dieci chilometri d'asfalto per lavorare.
Mia madre che al mattino non spegneva il motore
nel consegnarmi al custode della penombra d'un androne,
come a sera nel mio letto non stendeva le gambe
nell'affidarmi al sonno, che mi accompagnasse al fondo della notte.
Io, nel mio cappotto stretto come un racconto russo,
la cartella tormentata da dita esangui
d'impiego statale che mai avrei ereditato,
la colazione ad attendermi nel lino tenero e immacolato:
i miei soli legami famigliari,
primi ed ultimi documenti d'espatrio
dal nulla incurante che mi avrebbe rapito,
l'anonimato orfano in cui un giorno sarò svanito.
Io, la fronte fredda su quella vetrata
di forme e colori senza gioia né scampo
alla mia coscienza ormai nata
dove cercare d'intuire, tra chiassosi rami d'un tratto muti
come divi immortali senza ritorno decaduti,
ciò che nelle feritoie dei giorni, negli angoli degli anni,
paziente mi avrebbe atteso.
Fu nell'agio da rampollo di casata o erede di dinastia
di quei minuti soltanto miei, quei minuti lenti, pazienti e muti,
che morirono i semi di questo decadentismo maturo.
La timida consapevolezza,
mia prima ed ultima ispirazione,
della sola vera vocazione...
quella tristezza.

A Pier Vittorio Tondelli,

1955 – 1991

2011-12-14T13:18:00.014Z

In coda a questo pezzo essenziale, perfetto, un urlo d'ulcera così lacerata che non ricordavo dai tempi del A denial! di Cobain.
A chiudere Smells like teen spirit, con tutto ciò che, allora, c'era da dire.

2011-12-13T13:34:00.007Z

I MIEI CAFONI

Arrivano negli atenei
da estreme periferie geografiche o culturali
gonfie d'opulenza della più venefica,
d'istituti professionali, licei fantasiosi o ginnasi decaduti
intrisi di docenti pavidi, professò menefreghisti,
compagne dolenti come mogli di camorristi,
compagni feroci come figli di scafisti:
orgoglio di padri commercianti o liberi professionisti.
Li riconosco dai loro abiti offensivamente costosi
nel cattivo gusto o nel trasandato più artificioso,
più spinti dal perfido capriccio annoiato di un qualche nome stampato.
Sembrano capaci solo di smaniare, mai di soffrire: neanche il freddo,
sfoggiando ultime magliette e tatuaggi senza soluzione di stagione,
ardendo d'ormoni, postumi di cocaina, traditi riflessi d'estrazione contadina
ormai indistinguibili nel benessere bruciato in ogni bilocale surriscaldato.
Li osservo sfilare ciondolanti, in pose da indossatori ridotti a figuranti,
su gambe ipertrofiche di trequartisti mancati, gambe incapaci di posa
quanto le labbra lucide e carnose di maschia ibrida rosa
nel seguire il filo ingenuo e fragile dei pensieri
dagli occhi rapiti nel laptop o smartphone d'ennesima generazione:
finestre spalancate senza timore
sul vuoto dei loro desideri mandati a memoria
o, fatalmente, smarriti e singhiozzanti nei vicoli ciechi della nostra Storia.
Li conosco, non sopravviverebbero ad una mattina senza fumare,
una sera senza telefonare, una notte senza eiaculare,
perché per loro non è che corpo,
nella fiera ubbidienza o solerzia d'allineamento all'imperativo estetico sociale,
nessun tremore di paura, malinconia o pudore,
l'odore, prima ancora della vista, di questo mare.
Un mare nero affogato,
ferito, per sempre imprigionato
come i loro occhi che mai saprebbero fermarsi a piangere, ricordare,
anche solo immaginare.

Ma più che vederli come sono,
forse sono io che li voglio immmaginare:
perché, in qualcosa diverso da loro, io non dimentico il timore.

2011-12-12T15:38:00.002Z

L'ALBA DEI SERVITORI

“La festa appena cominciata è già finita.”

Com'era quieta...
l'avremmo ricordata così
fragile, inoffensiva quanto una bambina.
Soltanto noi, i nostri occhi bassi di pudore
tra qualche ultima gualcita divisa
ormai corta su polsi stremati tra flûtes non finiti,
smarriti lungo selciati umidi, appena lustrati...
Milano quella prima mattina.
Io e te, le tempie libere dalla prigione d'alcool,
gli occhi vuoti di luci, le orecchie sorde
al rumore più di grido, più disperato,
per poter cercare, ancora, l'eco di quel “vecchio boato”
e continuare a camminare, parlando fino alla fine
di quel 31 dicembre
dove tentavamo di non guardare l'inizio di quell'anno
che sarebbero seguito, per non vedere che il buio
delle nostre solitudini.
Così come a quel 12 dicembre
chiedevamo di non dimenticare il nostro paese
mai nato, insieme agli anni che avrebbe generato.
Dove ci avrebbero messo al mondo, condannato
con l'ostinazione che appartiene al coraggio come all'incoscienza...
Fino a scoprirla così minuta, dimessa e composta,
alle spalle del Duomo e tutto ciò che sempre resta da bere,
quasi nascosta piazza Fontana,
ai nostri ricordi di nostalgici provinciali,
dai nostri libri usati di demodè sociali, apparve umile e fedele,
anonima come un servitore di dicasteri, come un anziano, ormai curvo cameriere
cui si ordina d'istinto, senza guardare, in ogni compassato salone del Potere.

Ad Enri,
in tutte le cose che non gli ho detto
e che ancora non ho compreso

2011-12-11T16:43:00.004Z

NARCISI APPASSITI

Quanto deve umiliarsi,

pagandone il prezzo che non ha,

un uomo non più giovane,

forse mai bello nè ricco, potente,

che non finga insensibilità o paterna benedizione

a tutta quella carne in fiore?

Giudichiamo la nostra pietà, prima di condannarlo.

Soppesiamo libbra a libbra la nostra umanità

residua nel proclamare estraneità,

indifferenza a tutto ciò che è nell'uomo,
l'altro, sempre, in noi.
Ma chi di voi è senza pene, scagli per primo la pietra su di lui!

2011-12-08T00:15:00.000Z

SPAZIARE

Incontro un tale, telefona coram populo in abiti e pose di compulsiva arroganza, da broker minore; mi costringo a riconoscerlo, era il fidanzatino di una mia compagna di scuola: ricca lei, anzi “benestante” come usava discernere allora la buona borghesia moderata o progressista; impegnato a fondo, lui, a non sembrare da meno, illudendo se stesso per ingannare in modo convincente gli altri, spiegava con mal assimilata indifferenza di gettare gli spiccioli troppo minuti, che gli ingomberavano le tasche. Fu quella coppietta, senza futuro come tutte in quegli anni in cui qualcuno ebbe l'unico futuro, e senza presente come molte unitesi da quartieri troppo lontani e famiglie troppo simili in potenza ma diverse in atto, che mi si parò davanti all'uscita, solitaria come l'entrata tre anni prima, dall'esame di III media. Lui non apparteneva alla conventicola dei miei odiatori gratuiti, gli bastava avermi archiviato come innocuo o impotente intralcio ai suoi scopi, per dispensarmi finanche cordialità, in simili occasioni socialmente non compromettenti.
Facendosi portavoce di entrambi i cuori, certo a mio beneficio palpitanti all'unisono, mi chiese dell'esame: rimane ancora oggi una delle rare occasioni in cui una domanda sulla carriera non tradì palese disinteresse o astio mal celato, a seconda dell'esito della sommaria comparazione interiore in simultanea. Risposi che fortunatamente non era stato all'altezza dei penosi stati d'animo che l'avevano preceduto nelle ultime settimane: dopo aver risposto ad una prima domanda vergognosamente generica, avevo “spaziato” collegandomi agli argomenti delle altre materie, senza interruzioni fino al frettoloso congedo ricevuto. Sentendo che avevo “spaziato”, lui rise di cuore, forse riuscendo ad ingannarmi di averne uno: 'Spaziato, io non c'avrei mai pensato... cioè, perché non so manco che vuol dire!' Questo sembrò autorizzarmi ad una risata, che consumammo collettivamente, salutandoci tutti e tre, probabilmente per sempre.
Quando l'ho rivisto, ho pensato che tutto ciò che allora non sapeva deve averlo ben imparato, o qualcuno deve averglielo spiegato, se ora lui lavora in una banca mentre io, ormai quasi alla seconda laurea, sono ancora disoccupato.

Dell'utopia

2011-12-07T12:37:00.008Z

"... Nel rifiuto del modello di sviluppo di una società disuguale e piena di contraddizioni sociali che ha creduto nel consumismo come soluzione di problemi lasciati invece marcire, ha mitizzato un falso boom ed è già alla vigilia di una crisi profonda."

La forza della democrazia, 1977 - Stajano, Fini

Scovato come molti tra le carte paterne, consiglio questo meravigliosamente datato (nel più nobile senso di in medias res) e insieme metatemporale documento sulla storia di un Paese che qualcuno ancora si ostina, con miopia da maggioranza silenziosa delle più conniventi, a considerare di democrazia fragile poiché ancora giovane, e qualcun altro ama accusare di ladrocinio di un futuro, invocato da occhi sempre vittimisticamente stretti sul presente, mai aperti sul passato. La forza della democrazia invocata nel titolo, per quanto mi riguarda resta tale, sottraendosi ad ogni mortale saccheggio retorico, solo identificandosi con la forza dell'utopia: quell'orizzonte di Bakunin, qualcosa di inafferrabile che esiste non perché lo si raggiunga bensì perché se ne senta il richiamo, e verso di esso ci si protenda, una vita intera dopo l'altra.

Al compagno Pinelli, perché non si dimentichi, o si impari una volta per tutte, che "Anarchia non vuol dire bombe, ma uguaglianza nella libertà".
Ed a mio padre, Libero come i figli degli anarchici, che come deve ammettere anche lui forse un giorno morirà, ma rimarrà per me in tutti i libri che non mi ha mai messo in mano, ma ha lasciato che trovassi da solo, per poterli poi stringere più forte, come le idee.

2011-12-05T00:08:00.003Z

IL BASTONE DEL PADRONE

Abito in una vecchia casa infestata
d'untuosi fuoricorso fetidi come squittii di roditori.

Abito in quella casa ma mi ripeto di non esserci:

perché ho bisogno, per restarci, di pensarmi altrove

perché, filosoficamente, il mio non potrebbe dirsi essere.

Né per il mio padrone di casa, che pago sempre al nero

né per il mio padrone di lavoro, che quando può al nero mi paga:

io non esisto per loro, non devo esistere nell’unico mondo possibile,

il mondo del lavoro. Se un giorno per disgrazia salterò in aria
o volerò al suolo, per un giorno esisterà il mio nome.

Ed ormai mi inquieta più questa vecchia caldaia

ronzante come le mosche estive in cucina

che quegli orchi di metallo ghiotti di falangi nell’officina.

Questa mattina, chiedendomi ancora se lavarmi e perché,

fissavo il rigagnolo tiepido del rubinetto dove

il tisico impianto non arrivava più a pompare con quel vecchio ardore.

Quel timido ma insistente filo trasparente

mi fece pensare all’anziano pene convesso del padrone:

stremato finanche nell’amor proprio,

piegato ma ancora, fino in fondo, arrogante.

2011-12-04T00:14:00.000Z

ECO DI FOGLIE

“Quando mamma mi spiegava le cose, io le capivo sempre.”

Avrai ancora pensato
a quell'albero della tua casa...
Al buio del suo ventre cavo
- avevamo anche noi un cuore, troppo giovane
per poterne incidere la carne -
dove gettavamo dita incredule di mani esitanti
tra le parole che sapevamo solo scriverci,
sussurrarci forte perché distanti.

Quell'albero caduto, quel giorno, mozzato:
abbattuto come un uomo da un soldato...
Ed io, di vergogna come speranza ormai spogliato,
le nostre ultime parole ho pregato.
Che insieme alle sue foglie
siano volate lontano da questo immoto marcire,
come te, quel giorno, prima di morire.

2011-12-03T00:45:00.004Z

MI DICHIARO PRIGIONIERO POETICO

A chi ancora non abbia lavoro,
quest'alibi incrollabile d'ogni omicidio personale
A chi ormai abbia finito di cercarlo
perché stremato dal proprio disgusto
o per solo etico, individuale atto estremo di lotta sociale
A chi non sappia ambire a produrre
più di quanto non consumare...
Ogni pensiero, speranza, nostalgia, parola
sull'uomo e la sua assenza verranno cacciate in gola
dalla società, quell'operoso consorzio di simili alleati
che si governano a vicenda, nel fiero sdegno della propria essenza,
nell'inappellabile condanna di quel pensiero, la sua oscena esistenza...
A chi non abbia ancora un ruolo,
la sola sorte di braccato sovversivo
nella clandestinità poetica del restar vivo.
E se mai un giorno, per imperdonabile candore
di figlio, invocasse dignità all'incomprensione d'un genitore,
l'avrebbe forse condannato a suo più pentito delatore.

2011-12-02T00:37:00.001Z

L'UOMO CHE TORNERA'

Non nascerebbero versi

senza la sofferenza

solo perché nella sua assenza

vite non potrebbero aversi.

2011-12-01T00:13:00.004Z

LA PIU' BELLA ILLUSIONE

Fa male, dover vedere un Alain Delon

bussare da un Costanzo, per mendicare

Fa male dover rimpiangere la sua giovinezza

nelle foto da profumerie di centro commerciale

Fa male, non poter che accettare

che la Bellezza non assolva, prima di non salvare.

Lì, da quell'oltreconfine

- come sempre nella sua alterità più civile -

in cui preparava l'ultima discesa ingloriosa,

l'avranno con dovizia male informata, Monsieur Delon:

ad accoglierla non avrebbe trovato

solo un pingue, famoso giornalista

ma anche un bigio, famigerato piduista.

E non sempre, creda,

pur in questa cronica Cisalpinia

ci si rassegna a che l'un con l'altro coincida.

2011-11-30T00:56:00.001Z

SOPRAVVIVERCI

Giorni di rigoglioso egoismo
in cui chiedo di non invecchiare
per vanità, falso pudore
a nutrire questo mio solo timore
di trascinarmi troppo lontano, oltre,
fin dove tu mi debba dar da mangiare.

Giorni di rigoroso eroismo
in cui cerco di non morire,
non rinunciare ancora a chiedermi
cosa ci sia in me da dover salvare,
cosa io sia che senza pagarne la vergogna
tu possa tenere in te, ricordare.

E' l'ambizione dei dilettanti,
quei colpevoli che confessano
la spaurita vanità di vedersi pubblicare,
che leggono Saba sperando già di trovarvi
quella fraternità senza consolazione,
quell'assenza d'odio a protezione
da ogni D'Annunzio della cultura statale.

Perché io spero di lasciarmi morire
solo come bambino poter dormire
in attesa sicura di mia madre,
minuscola vita operosa dalla finestra accesa
di uno degli infiniti condomini alveare;
così vecchio in campi bianchi e silenziosi
di edizioni eleganti e spero non costose,
lasciate intonse nella loro dignità
sugli scaffali più alti e riparati
di qualche malinconica libreria provinciale.

Dove un giorno tu possa passare
forse turista ancora curiosa di pomeriggi festivi
e con la dolcezza più struggente che appartiene al caso
scoprirti a cercare scaffale dopo scaffale,
per poi trovarmi senza più pena, solo innocuo sollievo
e lasciar scorrere le mie parole ormai silenziose
tra gli anni e i ricordi e le dita
che per te vorrei stanche d'opere non di lavoro,
d'inquieta intenzione più forte d'ogni solerte rassegnazione,
dita commosse senza invocare alcuna patetica, vecchia illusione.

Prima di restituirmi a stento, puerile alibi di infinita cura,
lasciarmi al riposo di quella brossura
che forse io stesso non avrò avuto il tempo di dedicarti;
prima di tornare alla tua vita di domani,
ricordando per una sera di non avermi dimenticato.

A Cris,

nelle sue domeniche in cui già mi manca

2011-11-29T12:20:00.006Z

IGIENISTE MENTALI

L'ancor giovane dentista associata
del mio quasi vecchio e fidato,
che centellina lasciva ma severa
le proprie invadenti pressioni mammarie
sulla scatola cocciuta del mio capo
pulsante nell'intimo di guizzante dolore elettrico
ai metodici scavi dei suoi ferri parachirurgici,
mi riporta, nelle sedute più candidamente nostalgiche,
alle infermiere da cui farsi fare l'amore in Generale;
mentre in quelle invariabilmente nere,
dalle quali solo rifugio sembrano essere le fughe
verso epiche fantasie d'Eldorado globale,
mi piace pensare nella vischiosa, torbida indistinguibilità
di intenti e fatalità chiuse ogni volta con l'ultimo bottone
dei camici d'insospettabili infermiere puttane, conscie del proprio potere
come della propria ineluttabile vocazione a consolare,
a credito o tariffa ridotta, qualche omerico marine
ormai monco negli arti come orbo negli intenti.
Forse arrese, anche, alla loro gracile morale
nutrita a condanna ed espiazione, pena e assoluzione,
mortificata nell'impari confronto con la placida, sola via orientale.

2011-11-27T00:29:00.002Z

IMBRUNIRE

Come le luci nelle nostre case
che nei pomeriggi d'autunno
stentiamo ad accendere, sospesi
tra nostalgia struggente del giorno
e consolante rassegnazione della sera...
Così i nostri anni
non più giovani ma giovanili,
non ancora vecchi ma senili,
i nostri anni irrisolti quanto noi
tra patetici vitalismi e sentimentali contrattualismi.

2011-11-26T00:15:00.001Z

VECCHI ESTRANEI

Avevo sempre, ottusamente
quanto vigliaccamente,
cercato di nascondermelo,
ma una sera, nella solitudine
d'echeggiante silenzio condominiale
in un ennesimo buio soggiorno estraneo
e impersonale quanto una stanza d'ospedale,
illuminato distrattamente dai fari delle auto
e dai lampioni del viale sottostante,
mi fu detto chiaro da tutto ciò che mi circondava
e che sembrava proteggermi con riluttanza
non dissimulata: la causa della mia solitudine
e il sordo rifiuto che da sempre le avevo opposto,
avevano una comune origine.
Ed era la mortificante innegabilità
che la mia compagnia non fosse delle migliori.
Utile, forse, a conoscere qualcosa della vita,
ma del tutto inadatta alla sua frequentazione.

2011-11-25T11:19:00.001Z

GENTE IN CASA

"... così non pensi, almeno fai qualcosa."

Come tutto, mi ripetevo,
minaccia in una coppia
la reciproca libertà d'esser tristi,
diffidenti, rabbiosi!
Come si colpisca l'odio senza accorgersi,
se non beffardamente tardi,
di stare attentando all'amore...
finanche nella più banale
imminente occasione di dovere mondano.
Impallidivo, sollevato che fosse ancora un pensiero,
alla prospettiva, che ripetevo estranea,
di impegni, patti, vincoli ben più gravi
e longevi: un tetto condiviso,
un'unico stipendio, le aspettative o le delusioni dei genitori,
i doveri o il rifugio in una prole.
Tutte le incurabili mistificazioni
di propri più nitidi panorami interiori,
che si preparano a legittimare,
con la fredda inumanità d'una ragion di stato,
ogni futura, ormai vitale
intima rassicurazione nella recita esteriore.

2011-11-24T11:37:00.003Z

REPRESSIONE E CIVILTA'

In un freddo, grigio, mattino di novembre
sento alla radio degli sfollati nottetempo
da Zuccotti Park, New York.
Poco dopo, dallo schermo della tv famigliare,
vedo universitari californiani
rannicchiati stretti come orfani nei canili,
come occhi ed ossa nei documentari,
in un'ostinazione così innocente e americana
cantata al mondo sin dalle fragole e il sangue,
il pane e non le rose.
Guardo la polizia, che non li picchia:
sarebbe stato, idealmente certo,
non così violento come quello spray
sparato da distanza di legittima sicurezza,
come per paura del morso, del contatto, del contagio
da parte d'animali la cui stessa esistenza
sia all'uomo civilizzato d'intollerabile violenza.
Penso al paese che non direi mio
ma in cui sono nato, penso a questa Italia,
alle esternazioni di misurata arteriosclerosi,
alle esibizioni degli ultimi riluttanti giorni
di un ministro e Presidente della Repubblica
con la K ormai sbiadita sui muri come nelle coscienze,
quando ammoniva ad una sempiterna saggezza di questurino
per cui c'è sempre da munirsi di sufficiente violenza
da infiltrare in un corteo, in una manifestazione
per poter poi raccogliere solo gli applausi e i silenzi
alla doverosa, paterna, educativa repressione.
E finisco per chiedermi quale
tra la Madre e la Figlia,
quale tra queste due esemplari democrazie
finga meglio. E quale, dentro, stia più male.

2011-11-23T10:54:00.007Z

PADRI PRATICANTI

Li vedi, alle ormai borghesi otto del mattino,
con sguardi estranei, come indignati
d'alba: quei lustri musi gonfi
di eterni figli fuorisede, ribelli solo
nel folto carciofo scomposto
- stizzosamente domato o tronfiamente inarcato
a scialacquone spatolate di lucidissimo mastice -
esibire, accidioso e disinvolto, l'intimità di seconda generazione
con il sonno più fondo, con il cafferino già girato
tra coltri ancora tiepide rovesciate nobilmente,
con la prima ultra slim baciata nell'esausto mestiere
che si riserva ad una promessa, storica fidanzata.
Li vedi trascinare come forse i loro padri, tutt'ora,
carriole gelide e fangose o roventi e polverose
in quel che resta di un'Italia rurale e vergognosa
come i loro palmi di terra callosa.
Li vedi trascinare con mani larghe ma inutili,
di unghie fragili ma ben disegnate,
fardelli di figli smilzi e tossicchianti come foglie,
doveroso impaccio fugato nella fierezza dell'altra mano
stretta sulla pelle inebriante di cartelle
così elegantemente snelle di zelanti praticanti,
impeccabili nullafacenti.

2011-11-21T11:18:00.000Z

MANGIAPANE

C'è una tristezza nei figli
imperdonabile dai genitori:
ingratitudine, la chiamano.

2011-11-18T12:55:00.003Z

SUONA LA CAMPANA

Il tempo passa sempre,
che lo si osservi bene
o lo si finga di ignorare.
Il tempo passa ancora
per chi si tenga lontano dalla scuola
come per chi ci torni ad insegnare.

2011-11-17T11:45:00.002Z

PORNO

Finché un giorno non vedi,
quel giorno in cui riconosci
visi gemere di dolore, ani rotti lacrimare.
Ed hai un bel credere di non capire,
quelle torture sono vere.
Ma non c'è tempo, né rifugio
dove ancora perquisire le vittime,
interrogare i loro carnefici:
qui, in questo luogo comune
di colpevoli ammucchiati con gli innocenti,
c'é solo il male.
Ogni loro pene indifferente
scoppia dello stesso male tagliente
che gonfia il tuo, impotente.
Ora sai ciò che hai sempre ignorato.
Ciò che non sai
è come potrai, da oggi in poi.
Di te, unico giudice e superstite, che farai?
A te, che dirai?
Ti assolverai o condannerai?

2011-11-16T09:45:00.006Z

PICCOLI MATTINI SENZA IMPORTANZA

Centro per l'impiego.
Come sugli autobus, nei discount, nelle Asl,
le sole facce non vecchie, non ostentatamente estranee
nella loro vergogna mal dissimulata,
sembrano facce non italiane.
E forse lo sono...
forse perché hanno ancora troppa fame?
Centro per l'impiego.
Dove incontrarti,
così caparbiamente familiare, ormai,
a queste vetrate mai aperte,
questi corridoi prefabbricati,
questi marci, curvi, italiani impiegati.
Dove incontrare te,
già vent'anni fa così invidiata,
solo dieci anni fa così amata,
così impietosa, questa vecchiaia ti ha ingannata.
E non saper che dire,
come prolungare, riempire
questa nostra cordialità impacciata,
di voci troppo alte, parole troppo concitate
perché resti qualcosa oltre al silenzio sterile
di una reciproca pena.
Ma in fondo tra noi
cosa c'era mai, allora,
da dire, cosa c'è qui, ancora,
di non detto; cosa c'é
e se mai, cos'é?

Ah... ma allora lei è 'anti'... come me!

2011-11-15T11:24:00.007Z

Ora che quello lì si è dimesso, ci terrei a dire una cosa "... non di sinistra, di civiltà".
Una cosa squisitamente politica, al netto delle necessarie implicazioni sociologiche e antropologiche che pure mi premono ben di più, ma sulle quali mi sono già largamente speso. E vorrei dire che Berlusconi io non l'ho votato, mai, e tanti altri come me, ma in questi anni mi sono sentito, e mi ritengo, berlusconiano, così come ritengo berlusconiana la gran parte degli italiani. Mi ritengo berlusconiano come ritengo fascisti i nostri nonni, democristiani, comunisti e poi socialisti i nostri genitori. Indipendentemente dal voto, che non è richiesto, "non ora, non qui", né per esprimere adesione ad una forma di potere, né per l'affermazione di un'identità. Se Berlusconi si candidasse ancora, forse a questo punto lo voterei pure: giusto per aggiungere, nel paese delle rassicurazioni burocratiche, un ultimo, esplicito assenso de iure al mio, e nostro, ormai comprovato silenzio assenso de facto. Giusto per dare ad un italiano, me stesso nella circostanza, il brivido della vergogna vera, profonda, intera, la sola dalla quale potrebbe nascere "un giudizio netto, interamente indignato". Quanto a voi, vi lascio la libertà che il vostro culto per il giuoco democratico vi tiene in caldo, e dunque se altrimenti non sapete fare, "provate pure a credervi assolti..."

2011-11-14T11:11:00.000Z

PEDERASTIA E INCOSCIENZA DI CLASSE

Mi imbarazzano?
Ebbene sì, mi imbarazzano i vostri occhi,
mi imbarazza dovervi guardare in faccia:
ma non per vergogna, non più,
spiacente.
Non mi sento colpevole né tantomeno peggiore
della vostra virile fierezza di bestie da monta.
Mi imbarazza l'omologata banalità
dei vostri volti lustrati, dei vostri toraci levigati,
così inutili e, assurdamente, venerati.
Datemi dunque i vostri cazzi senza uomini,
i vostri coglioni senza palle,
inondatemi delle vostre sborre senza seme!
Lasciate per una volta parlare, sputare
solo ciò che né prima né poi
vi obblighi a pensare.
Io vi chiedo, con i vostri occhi,
imparate solo a tacere.

2011-11-13T07:36:00.000Z

SMETTERE

Le sigarette che più non fumiamo:
questo calore d'oggi,
consolazione che non sentiamo;
questa luce di domani,
promessa che non vediamo.

2011-11-11T00:58:00.002Z

TURISTE DELLA DEMOCRAZIA

… E ci indigneremo,
perché lì le donne non l'hanno scelto,
il loro vestito nero.
E le istigheremo, le fomenteremo,
alla rivolta le guideremo:
fino alla fine delle vacanze,
finché non avranno gambe per camminare da sole,
ormai grandi, verso il rogo che le attende.
Mentre noi, di lontano,
nelle nostre università, nei nostri ruoli di dirigenti,
ne leggeremo le misere sorti, commuovendoci,
su qualche quotidiano.
… E forse una sera brinderemo, con quel Negramaro
che ci ricorda ciò che a volte, durante le ferie,
siamo.

Collettivo Nuove Streghe - Via Padova, Milano

Bagatelle

2011-11-10T00:37:00.003Z

Quanta ipocrisia nel recitare indignazione davanti alle scomposte, sincere derive misantropiche di un Céline! I più zelanti, in questo, sono spesso quegli stessi che sbavano sulla presunta eleganza del freddo cinismo di un Hemingway, di un Bukowski. Come se disprezzare gli uomini uno per uno sia stile, odiarli tutti insieme diventi crimine...

I diritti della solitudine

2011-11-09T00:01:00.005Z

"Vi amo, voi tutti che siete in questo bar!"

E fu dal bancone di un commovente bar panetteria pizzeria di prima periferia (angolo via del Circuito con via Pian delle Mele), che colsi il momento esatto in cui la solitudine rivendica alfine, esplicitamente, i suoi diritti sulla tua vita: quando quel familiare soliloquio di sempre, inizia ad avere la tua voce. Ma è solo capendo, poi, che la vera ragione per cui si è smesso da tempo di stare tra gli altri è che la circostanziale conversazione che dovevasi intrattenere, si sostituiva illegittimamente al proprio dialogo personale, che quei diritti acquisiscono la dignità necessaria a rivendicarli. Quella dignità che in troppi non riconoscono o fingono di non riconoscere, come i suoi titolari, nei pazzi che parlano da soli, ormai invidiabilmente sordi alle parole altrui.

Troppo tardi

2011-11-08T18:15:00.002Z

Presidente,
perdoni l'approccio informale. Sono il giornalista e autore Paolo Barnard, lavoro da due anni con il gruppo di macroeconomisti del Levy Institute Bard College di New York sulla crisi dell'Eurozona. Siamo guidati dal Prof. L. Randall Wray dell’Università del Missouri Kansas City, che coordina altri 10 colleghi inglesi e australiani.

Presidente, è incomprensibile che Lei non scelga di salvare la nazione, e il Suo governo, rendendo pubblico che:

a) l'Euro fu disegnato precisamente per affossare gli Stati del sud Europa, fra cui l’Italia.

b) esistono responsabili italiani ed europei di questo "colpo di Stato finanziario di proporzioni storiche". (una definizione del tutto ragionata offerta dell'economista americano Michael Hudson)

Presidente, dalle pagine del Financial Times, del Wall Street Journal e persino del New York Times, da mesi economisti del calibro di Martin Wolf, Joseph Stiglitz, Paul Krugman, Nouriel Roubini, Marshall Auerback, Le stanno suggerendo la via d'uscita. A Parigi, l’eccellente Prof. Alain Parguez dell’Università di Besancon ne ha trattato esaustivamente. Wray e i suoi colleghi Mosler, Tcherneva e Hudson pure. Nel dettaglio, essi hanno scritto che:

L'Italia è stata condannata a un’aggressione senza precedenti da parte dei mercati dall'operato dei governi di centrosinistra che La hanno preceduta, poiché essi hanno portato il nostro Paese nel catastrofico costrutto dell'Eurozona. Le famiglie italiane e il Suo governo non devono pagare per colpe non loro. Lei deve dire alla nazione ciò che sta veramente accadendo, e chi ci ha condotti a questo dramma.

L'Euro fu pensato nel 1943 dal francese Francois Perroux con il dichiarato intento di "Togliere agli Stati la loro ragion d'essere". La moneta unica è infatti un progetto franco-germanico da quasi mezzo secolo (Attali, Delors, Issing, Weigel et al.), col fine di congelare le svalutazioni competitive d'Italia e Spagna, e col fine di deprimere i redditi del sud Europa per delocalizzare in esso manodopera industriale per l'esclusivo vantaggio del Neomercantilismo franco-tedesco.

Specificamente, la moneta unica:

- Esclude un prestatore di ultima istanza sul modello Federal Reserve USA, proprio per portare la sfiducia dei mercati sui debiti dell'Eurozona.

- I debiti dell'Eurozona non sono più sovrani, poiché l'Euro è moneta che ogni Stato può solo usare, non emettere, e che ogni Stato deve prendere in prestito dai mercati di capitali privati che lo acquisiscono all'emissione. L'Euro è moneta di nessuno, non sovrana per alcuno.

- I due punti precedenti hanno distrutto il fondamentale più importante della macroeconomia di Stato, che è "Ability to pay", cioè la capacità di uno Stato di onorare sempre il proprio debito emettendo la propria moneta sovrana. L’attuale aggressività dei mercati contro il nostro Paese (ed altri) è dovuta in larghissima parte proprio alla loro consapevolezza della nostra perdita di "Ability to pay", la cui presenza è infatti l'unica rassicurazione che può calmare i mercati. Motivo per il quale il Giappone dello Yen sovrano, che registra il 200% di debito/PIL, non è da essi aggredito e ha inflazione vicina allo 0%. Motivo per cui l'Italia della Lira sovrana mai si trovò in condizioni simili al dramma attuale, nonostante parametri ben peggiori di quelli oggi presenti.

- L'Euro è moneta insostenibile, disegnata precisamente affinché l'assenza radicale di "Ability to pay" nei governi più deboli dell’Eurozona inneschi un circolo vizioso di crisi che alimenta la sfiducia dei mercati che alimenta crisi. Non se ne esce, qualsiasi correttivo non altera, né mai altererà, questo fondamentale negativo, e i mercati infatti non si placano.

- Le estreme misure di austerità per la riduzione del deficit di bilancio che vengono oggi imposte al Suo governo, sono distruttive per la Aggregate Demand di cui qualsiasi economia necessita per crescere. Sono cioè il farmaco che causa la malattia, invece di curarla. Anche questo non accade per un caso.

- Tali misure ci vengono imposte proprio perché il nostro debito pubblico non è più sovrano, a causa dell'adozione di una moneta non sovrana. Infatti, ogni spazio di manovra del Suo governo al fine di stimolare crescita e riduzione del debito attraverso scelte di spesa sovrana (fiscal policy), è stato annullato dall'adozione della moneta unica, che, ribadisco, l'Italia non può emettere come invece fanno USA o Giappone. Si tratta di una perdita di sovranità governativa senza precedenti nella storia repubblicana, e di cui le misure imposte dalla Commissione UE come il European Semester e l'Europact sono l'espressione più estreme, ma di cui noi cittadini e Lei paghiamo le estreme conseguenze.

- L'Euro e i Trattati europei che l’hanno introdotto, sbandierati a salvezza nazionale dal centrosinistra, stanno, per i motivi sopraccitati, umiliando l'Italia, nazione che ha uno dei risparmi privati migliori del mondo, 9.000 miliardi in ricchezza privata, una capacità industriale invidiata dai G20, banche assai più sane della media occidentale, e parametri di deficit che sono inferiori ad altri Stati dell'Eurozona. Lei, Presidente, sarà il capro espiatorio, noi italiani ne soffriremo conseguenze devastanti per generazioni.

Presidente, Lei deve e può denunciare pubblicamente la realtà di questa moneta disegnata per fallire. Lei può e deve smascherare le responsabilità del centrosinistra italiano e dei governi 'tecnici' in queste scelte sovranazionali catastrofiche.

Presidente, il team di macroeconomisti accademici del Levy Institute Bard College di New York e dell'Università del Missouri Kansas City, sono coloro che hanno strutturato il piano Jefes che ha portato l'Argentina dal default al divenire una delle economie più in crescita del mondo di oggi. Essi sono a Sua disposizione per definire sia la strategia comunicativa che quella economica per salvare l'Italia, e il Suo governo, da un destino tragico e che non meritiamo.

In ultimo una precisazione di ordine morale.

Presidente, io non sono un Suo elettore, e avrei cose dure da dire sul segno che la Sua entrata in politica ha lasciato in Italia. Ma non sono un cieco fanatico vittima della cultura dell’odio irrazionale che ha posseduto gli elettori dell’opposizione in questo Paese, guidati da falsari ideologici disprezzabili, come Eugenio Scalfari, Paolo Flores d’Arcais, Paolo Savona, e i loro scherani mediatici come Michele Santoro, Marco Travaglio e codazzo al seguito. Perciò come prima cosa mi ripugna che Lei sia bollato come il responsabile di colpe che Lei non ha, e che sono tutte a carico del centrosinistra italiano. Incolpare un innocente, per quanto criticabile egli sia, è sempre inaccettabile.

Ma soprattutto, Presidente, se l’Italia verrà consegnata dal golpe finanziario in atto contro di noi, e da elettori sconsiderati e ignoranti, nelle mani del Partito Democratico, per noi sarà la fine. Sarà l’entrata trionfale a Roma dei carnefici del Neoliberismo più impietoso, sarà la calata della Shock Therapy su un popolo ignaro, cioè il saccheggio del bene comune più scientificamente organizzato di ogni tempo, quello che nell’Est europeo ha già mietuto più di 40 milioni di vite in due decadi, senza contare le sofferenze sociali inenarrabili che porta con sé.

I volti di Mario Monti, di Massimo D’Alema, di Mario Draghi, di Romano Prodi, dell’infimo Bersani, sono le maschere funebri di questa nazione, veri criminali e falsari di portata storica. Il cerimoniere complice si chiama Giorgio Napolitano.

Mi appello a Lei Presidente perché mi rendo conto che i miei connazionali non hanno la più pallida idea di ciò che il centrosinistra italiano ha già inflitto al nostro Paese, di ciò che gli infliggerebbe se salisse al governo, ma soprattutto di chi li guida dietro le quinte. Le eminenze grigie sono le elite Neoclassiche, Neomercantili e Neoliberiste, gente senza nessuna pietà.

Resista Presidente, affinché Lei possa usare il tempo che Le rimane per smascherare il “colpo di Stato finanziario” che sta travolgendo, fra gli altri, la nostra Italia. I mercati finanziari della “classe predatrice”, così ben descritta nella sua abiezione dall’americano James Galbraith, la odiano a morte, ci odiano a morte. Sia, Presidente, colui che piazza la mina nei cingoli della loro macchina infernale, rivelandone l’inganno chiamato Euro e Trattato di Lisbona. Gli italiani non lo faranno. Non ne sono capaci.

Paolo Barnard

Professore, non le dico...

2011-11-08T10:05:00.001Z

Che grazia ci fanno i dottori, i medici, i baroni, nel concederci un obolo del loro costoso, impagabile tempo! Sia la nostra dimostrabile malattia, risibile ipocondria, compatibile solitudine, essi ti fanno esistere nelle loro asciutte, lustre cornee cliniche, nel loro ermetismo grafico di iniziati. Ti congedano con in tasca quella minima ma inoppugnabile prova scientifica della tua tenace presenza in vita, se non della tua esistenza. Quel poco prezioso che basta alla riconoscenza dei tuoi giorni perché si possa morire, in serenità; così come dedicarsi a vivere, in rassegnazione.

Santo subito

2011-11-07T00:27:00.001Z

"Accusare qualcuno di omicidio, qui, è come fare multe per eccesso di velocità ad Indianapolis."

Parata rombante per il caduto Simoncelli al sapor roboante di funerali di Stato per i suoi caduti esportatori di democrazia. Dinanzi a cotanto spettacolo di commovenza, capisco finalmente perché si continua a correre, come a combattere: l'uomo ha talvolta bisogno di piangere, senza vergognarsene.

2011-11-06T00:01:00.006Z

LA MORTE DELLA POESIA

Fare poesia non è scrivere versi.

Non più di quanto nascere

sia iniziare a vivere; morire, finire.

Non bastano, né forse aiutano,

la metrica o la filosofia: rime ed aforismi,

come i tramonti, si incontrano sempre,

senza volervi né fermarli.

Fare poesia, è prepararsi alla morte

non lasciandosi già morire,

d'ogni morte quotidiana

che imita, patetica e giudiziosa,

quella morte che attende calma, nascosta, lontana.

Fare poesia è urlare, ma non scappare.

2011-11-05T00:22:00.004Z

PERCHE' I SOLDATI

"Flashing for the warriors whose strength is not to fight"

I soldati, perché vanno?
Perché sono sempre andati?

Perché dell'innocente terrore

che ancora e ancora li fa andare

resta solo un colpevole orrore

che in questi occhi più non può sanguinare?

2011-11-04T09:17:00.005Z

I PRIMI MINUTI

I primi minuti, negli incontri...
Quando tutto nasce: tutto, o niente.
Ciò che segue, che resta
e spesso rimane, non è che affezione:
nel gelo d'ogni vita, un soffio di calore.
Ma non comprende, non accetta,
capisce o finge, la massa dei mai soli,
dei soli affezionati.
Crudele, come ogni vita dolente,
schernisce, e giudica, e lapida.

La miseria della filosofia

2011-10-31T22:01:00.004Z

"E sarà il ritratto della miseria a confondersi con la miseria del ritratto."

"Hans Magnus Enzensberger mi fa pena quando dice che la televisione trasmette il nulla!"

Mea culpa che ho ceduto alle lusinghe d'autore (sic) come un'Annanale qualunque. Eppure l'avrei dovuto ben sapere che i Sorrentino e i von Trier sono spesso il nulla nella sua veste più presentabile e, dunque, indisponente. Ma tant'è...

2011-10-30T10:14:00.001Z

ATEI IN CORSIA

Dio non c'è, ci sono soltanto dei.

Non in cielo, logicamente, ma tra alcuni di noi.

Siano primari, strutturati, specializzandi,

sono dottori, questo basta a celebrarli.

Al di sotto, d'intorno,

le loro ninfe, i loro coppieri:

gli inarrivabili del posto fisso,

gli eletti di confraternite politiche,

gli iniziati di sette teocratiche...

infermiere, passacarte, barellieri.

Alcuni di noi, in una sala d'attesa,

interrogandosi, mentendosi, tremando

su significati, implicazioni, sottintesi

di un responso, una diagnosi;

sperando, con le forze superstiti alle lacrime trattenute

tra quei sottecchi d'indifferenze morbose che li circondano,

che sia o diventi tutto un niente,

che giunga accompagnato dal rimprovero ruvido

di un padre a cui nulla potrebbe mai capitare,

perché vola radente, lui, sulle puerili cure umane,

librato sulle ali di un camice ben stirato

oltre le nubi di malati, di congiunti, di vecchi annoiati

che inseguono un solo tocco, istante d'eterna illusione,

un'estensione d'elezione in cui il male non li possa più trovare.

Dio non c'è, ci sono soltanto dei.

E cadono, a volte, da veri eroi:

come un medico curante

paziente e sereno in accettazione

della propria testa sanguinante.

2011-10-29T00:46:00.003Z

SCIMMIE OBLIQUE

“Delle file di negri sfacchinavano a colpi di frusta, come formiche verticali.”

Li guardi, non puoi evitarlo
quello specchio opaco
della tua smarrita vergogna.
Li senti soffrire in silenzio,
in una lingua che non puoi capire,
espiando colpe di cui non v'è traccia
oltre la scorza nera della loro vita maledetta,
nessuna speranza né altra forza di reagire
- a cosa, non saprebbero poi dire.
Così ti educhi presto, autodidatta morale,
a dimenticare per sempre l'uomo
nascosto curvo, piegato, dentro di loro.
Per non dimenticare
quel distogliere lo sguardo senza mai esitare.
O potervi vedere altro, qualsiasi cosa
che, ferita, non costringa anche te a sanguinare.

A Celine,
dalle cui parole l'essenza del colonialismo,
la barbarie dell'uomo di legge morale,
impallidisce a sbiadita illustrazione
in qualsiasi manuale.

2011-10-28T06:14:00.001Z

RICOVERI

Guardando scivolare

lungo le stesse corsie

rifiuti infetti seguiti da neonati

Odiando vecchie italiane

ossute, avvinghiate ringhianti

a quegli avanzi di scarne vite

Amando giovani immigrate,

occhi enormi, spalancati,

figli minuscoli, nascosti quasi a scusarsi

tra le onde dei loro scialli, nei misteri dei loro petti

Sperando in scheggiati uomini fatti,

barbe guerriere, mani forti, dita fiere,

avanzare cauti, da eterni stranieri,

diritte le schiene nel rispetto dignitoso

più sconosciuto a quel servilismo

disinvolto come decoroso

dei nostri ultimi, miserabili padri e madri,

nei nostri oggi cercati, ieri perduti.

2011-10-27T00:17:00.002Z

FEROCI RADICI

Poter conoscere la propria madre e il proprio padre,
poco importa quanto devoti all'amore o all'odio,
saper intravedere dietro ad un ruolo quella donna e quell'uomo,
non dovrebbe che condurre al sollievo d'una conclusione:
rifiutare il matrimonio, la truffa del contratto, l'estorsione dell'unione.
E ciò, prima d'ogni ragione personale, ogni emulazione stagionale,
per la semplice come ogni atroce ragione
che miseria, rancore, sofferenza
sono già dispensati, equamente e a sufficienza,
sullo sfondo di ogni quadro familiare
perchè per quanto ingenui, per quanto martiri,
altro se ne possa sopportare.

2011-10-26T00:21:00.001Z

VEDRA', LA MORTE, CON I MIEI OCCHI

Un tempo tutti conoscevamo la morte:
non costretta a nascondersi,
camminava nelle strade delle nostre città,
entrava nelle case, potevamo sentirla
salire le scale, una ad una,
il passo esausto e determinato d'un magro esattore,
mentre speravamo che non arrivasse al nostro piano,
che non battesse al nostro portone.
La temevamo, quella morte,
sapendo chi era ma non cosa ci avrebbe chiesto.
Oggi la diremmo lontana, estranea
anche sedesse alla nostra tavola.
Oggi inspiegabile ed irriconoscibile la vogliamo.
Che si nasconda, che giunga alle spalle, nel buio,
se così deve essere, se non è concessa altra dilazione
ad un onesto pagatore.
Ma io credo di vederla ancora, questa morte,
negli stessi luoghi in cui sembrate averla dimenticata,
in ogni vostra vita dalla quale l'avete bandita.
E' nell'arroganza disperata
che ancora nutre, mai appagata,
la vostra morte d'altrui vita sacrificata.
Mi si mostra come un tempo,
dignitosa e non altera, irremovibile e non compiaciuta,
nei vostri giorni e nei vostri cuori
in cui delirio direste queste mie visioni.
La vedo nei figli che stringete,
nelle unioni che celebrate,
nei silenzi dietro cui riparate,
nelle sentenze con cui condannate:
nella vostra vita rifiutata, negata
come infinita.
La vidi anche in me,
quando invano provai ad emularvi,
a confondermi tra di voi.
E' dunque in voi, questa morte,
o soltanto negli occhi miei?

2011-10-25T10:02:00.007Z

AND OUT COME THE WOLVES

E' porno la mia sostanza,
onanista il mio trip,
corpo altrui la mia psichedelia...
coito invocato e mai accolto
il mio intimo, banale, appassito fiore del male.
Nulla di romantico nella sconfitta
ad un inabile alla lotta inflitta.
Nessuna umana assoluzione, divina redenzione
per la mia complice schiavitù
a questa industria di cavie umane,
alla sua infaticabile produzione.
Tu, lupo sciolto lungo le strade,
il solo fardello difeso in petto
è un cuore colmo di sangue infetto,
in quel filo rosso il tuo espiare ,
la nera trama su cui i bambini
impareranno a non camminare.
Io l'orco, tu l'untore,
la nostra esemplare punizione
è la perenne, collettiva memoria di noi
che peccando invocavamo soltanto oblio a ciò che siamo.

2011-10-23T10:29:00.008Z

RICORDO CHE HO VISSUTO

"I ricordi, queste ombre troppo lunghe del nostro breve corpo..."

I ricordi, questo fardello polveroso e grave

che ad ogni nuova partenza, in ogni nuova angustia d'approdo

non vogliamo abbandonare.

I ricordi, questi muti testimoni di una vita già vissuta,

questo alibi reazionario ad ogni nuovo rifiuto di vivere.

I ricordi, questa cassapanca tarlata di mia nonna

che dalla prima, sola sala illuminata della sua infanzia

si trascinò fino alla penombra della sua ultima camera affittata:

ormai buona a contenere niente senza guastarlo per sempre,

ligia e fedele da sempre, come un'indurita governante, come un curvo attendente,

memoria del ricordo di ogni tempo che fu diverso da questo,

un tempo in cui qualcuno di noi fu qualcuno, in cui la vita passò ma si trattenne poco:

quanto bastò per vederci esistere, per non doverla più dimenticare.

Ma a cosa servono, questi ricordi?

Dovevamo saperlo, forse, che niente può essere fatto

ma che tutto si fa per non lasciarsi più cambiare.

Dovevamo saperlo, e forse un giorno, un'ora l'abbiamo immaginato

ma poi non l'abbiamo mai ricordato.

Alle ombre dei ricordi

2011-10-22T07:53:00.003Z

AL DOTT. DESTOUCHES

Uno scoramento trafelato
- dovuto direi, a poter ancora nutrire
quel Suo sdegno nato stremato -
per la mesta quaresima dei miei giorni
che precede la magra processione dei talenti
sporti, avvolti come tremanti consorti,
sull'abisso di quel mare
che da sempre ci divide, placido e solenne.
Cui è seguito, misterioso,
un gagliardo richiamo di bianca pagina
lungo cui la penna s'affretta fedele
al fianco di questa mia pena d'anima
della vita nata avida
quanto del vivere, ahimé, pavida.

2011-10-21T00:42:00.001Z

SANTI SUBITO

Giovani martiri,
mutilati del vostro futuro...
Quel futuro fondato da vecchi
che non lo seppero più abbandonare.
Giovani nomadi,
esiliati ai margini dell'unica Storia
che in ogni tempo voleste cercare:
la Storia Borghese, scherno isterico
a quel tragico di una vita
come la vostra, ancora giovane e già finita.

2011-10-20T10:28:00.009Z

L'ELEGANZA DEL MALE

Raccomandati, ammanicati, sodomizzati...
quelli a lungo insospettabili, quelli sin da principio annunziati:
la mia ostentata indifferenza
stentata come estremo riparo all'impietosa evidenza
che troppi, in voi, farebbero lo stesso.
Troppi per filosofare d'indignate epurazioni,
purgarvi a dialettica culturale, rivoluzione mondiale, evangelismo sociale.
Ma troppi anche solo per tollerare
quel fetore sversato dal vostro mondo in putrefazione:
un mondo che instancabili narrate con altero fascino dottorale
di chi ormai è intimo del suo più elegante male.

2011-10-19T10:31:00.002Z

COOLIES

Nulla di più implacabile, necessario, naturale:
la gialla fame ci divorerà.
Immune ad ogni isterica filosofia,
magra d'ogni bianca ipocrisia,
della nostra sazia, inerme crudeltà
rivendica ormai la legittima eredità.
S'affretti a morire, chi libero voglia andare!

2011-10-18T10:50:00.008Z

DUE STRADE

"Due strade trovai nel bosco e io scelsi quella meno battuta."

Nessuno di noi ha scelto alcunché.
I più dotti o scaltri avranno forse scelto di non scegliere,
i più ignorano d'istinto i tormenti della libertà.
Ma nati in altri tempi, luoghi, vite, costretti o accorsi alla vita
su gambe con cui percorrerle e non sole braccia con cui lastricarle
- passo a passo, giorno per giorno
due strade ben presto avrebbero reciso la maestra.
La strada lungo cui il patibolo quotidiano
è del corpo prima che della mente, per mano del lavoro manuale.
La strada lungo cui l'ergastolo quotidiano
è della mente prima che del corpo, per mano del lavoro concettuale.
Un grigio, invernale giardino d'acclimatazione marxiana
che i suoi burocrati archivieranno sotto alienazione.
Una verde, estiva riserva di caccia freudiana
che i suoi analisti insigniranno del titolo di depressione.

2011-10-17T10:57:00.014Z

EDIPI E MADONNE

Chiamateli pure, ossequiosamente, seni.
Bucolicamente, mammelle.
Finanche, con il vanto del proprio cinismo
degno d'un fante della Grande Guerra, borracce.
Ma non tette, ve lo proibisco!
Disperando che imploriate per tempo
la legge morale, questa sconosciuta persino in voi,
che giunga lei a censurare il vostro analfabetismo
prima che sciupiate l'ennesima occasione
di capire qualcosa di ciò che vi spinge in vita: l'ossessione.
Ossessione, soltanto quella!
L'ossessione di quel petto gonfio
che preme nei nostri desideri o in ciò che resta, i pensieri,
come tra le nostre gambe, le nostre mascelle, le nostre budella.
Noi che troppo spesso, nello scorrer vano dell'esistenza,
persa nella ricerca dei suoi sensi più inutili che ineffabili,
ignoriamo quale dono e che condanna, Olimpo e S. Elena sia insieme
per lei, ogni nostra madonna, quella vocazione a riempirci e ancora svuotarci,
dal nostro primo pianto disperato
all'ultimo, della stessa dignità di disperare ormai svuotato.
Quale vergogna, fierezza, onnipresenza familiare e insieme estranea
è in ciò che voi non sapreste che pesare, palpare, maledire, adorare...
come tette, nient'altro, ricordare.

2011-10-14T15:08:00.002Z

ROMA

Se non più senso, c'è forse ancora consolazione
che possa cingere insieme al suo spietato, indifferente orrore:
è quella quiete stremata da morte di binario, arrivo a destinazione,
una tregua concessa alla febbre d'ogni negato altrove.

2011-10-12T10:24:00.001Z

L'OSTINAZIONE DI UN NON AMORE

Non è raro, qui, sentire
e strette alla maniera del sud:
non più raro, per me,
che concedermi di pensare a te.
Indugiare per pochi minuti
tra quei pochi giorni
che l'un l'altra ci siamo concessi.
Ti ho amata, forse, un giorno.
O forse un giorno intero non è scampato
all'incedere lento, solenne di quell'inquietudine
da cui presto o tardi lasciarsi spingere
o trascinare altrove.
Ragionando, potrei affermare senza smentite
che quello non potè dirsi amare.
Ma, insieme, mi chiedo cosa ci fosse in quel breve giorno,
in quelle sue lunghe ore di consapevole illusione
che sopravvissuto agli anni, agli altri, a noi,
a volte ancora mi cammina accanto, sfiorandomi la spalla
senza imbarazzo né insistenza, senza lacrimosi ricatti o invadenza.
Cos'è che dà ad una e appena più stretta
quanto basta per stringere, lieve e chiara come neve,
quel poco di vita nel mio petto assopita.

2011-10-11T10:40:00.010Z

IL PRANZO DELLA DOMENICA

Tu ricordi quella domenica d'ottobre,
l'inverno tra i capelli soffiava lontano,
come un padre ruvido, d'antico rispetto amato
dalle fiere rocce chiare, dalle fonde cupe onde
al nostro silenzio sussurrava piano.
Tu ricordi, era quasi ieri ma ormai,
forse, nella nostra memoria già mai.
In quel suo tempo sospeso il giorno di festa sembrava insegnare
il sapore della morte che non ci potremo mai raccontare,
e quanto, muto ti chiedevo, di tutte le domeniche, tutti quei pranzi
d'ogni nostra infanzia dolente, ogni adolescenza fremente
a noi manca ora, in noi resta ancora?
Oggi che libertà è poter vagare
come padroni di strade vuote, negozi chiusi, motori muti
intuendo quelle famiglie, le loro giovani creature,
chiuse tra severe mura, asciutte finestre, solenni portoni...
raccolte a tacere, là dove non servono parole a rassicurare.
Oggi che libertà è entrare tardi in una pizzeria sempre aperta
come muti, fermi testimoni in quel tragico spettacolo di realtà teatrale
in cui un guappo mancato o represso, sfuggito
a dove vivere è uccidere o lasciarlo fare,
protetto e nutrito nell'esilio di questa quiete provinciale,
può conservare la propria natura di rabbioso animale
che dimentica il dovere di mordere per dirsi vivo
che afferma il diritto di ringhiare per non dirsi morto,
nel vile istinto che non lesina al beneficio della propria clientela
il diletto di un ambulante spinto in petto, uno straniero insultato in dialetto.
Ed è qui quella vita tanto attesa, quella libertà tanto difesa:
nei nostri occhi liberi di guardare, il cuore libero di patire, le mani libere di tremare.
Oggi che tutta la nostra indignazione
ha la forza del solo pasto che senza fame
lasciammo muti, da pagare, su quel bancone.

Tu ricordi, non dimenticare.

Alla pizzeria Don Miguel di Teramo
ed a tutti i veri maestri,
quelli che non sanno né vogliono esserlo

2011-10-07T10:39:00.014Z

OCCUPATI

"...Ma adesso è tardi, adesso torno al lavoro."

Erano i miei amici, allora.
No, mi sto mentendo, erano i soli che avevo trovati,
altri non avevo davvero cercati,
ma amici, quello non eravamo mai stati:
troppo simili, tra loro, quegli sguardi rivolti alla mia diversità.
Erano tutti occupati, ora.
Erano riusciti a trovare lavoro,
riusciti a trovare qualcuno o qualcosa,
un padrone o una condizione,
che vivesse la loro vita, che decidesse per loro.
Al riparo, finalmente, dalle scelte:
tolte alle loro mani gioie e miserie
così fragili, così taglienti da stringere o scacciare.
Il mondo, troppo reale, una cosa ormai
di cui tornare a non doversi occupare:
una nuova e definitiva infanzia li aveva raccolti
dalle strade seducenti e desolate
del loro giorno di giovinezza, di eroiche parole, di gesti teatrali
che tutto o niente ripetevano, senza esitare, doveva, dovevano quel giorno cambiare.
Un nuovo grembo li avrebbe accolti finché, vivi, non fossero morti.
Ma il parlare, era un richiamo che non avrebbero saputo far tacere,
un vizio da cui non si sarebbero lasciati abbandonare.
Sicuri che la loro eloquenza, sola, avrebbe potuto rievocare
quello che oggi agiati, rispettabili, decorosi scampati
ai sé che non sarebbero mai stati, giocarono, quel giorno, a desiderare.

2011-10-06T10:36:00.002Z

LUPI NERI

Se non temessi di finire

per doverli pure risarcire,

direi volentieri anche la mia

su quell'italoamericana consorteria

che rimetterei alle zanne di Gubbio

oltre ogni ragionevole dubbio.

All'innocenza

2011-10-05T00:28:00.010Z

FERIA INFINITA

Con quanto affanno la gente nutre, giudiziosa,

la morbosità altrui, precisando di lavorare, lei,

di mantenersi, grazie a Dio, estranea

alla turba dei dannati della crisi:

gli inoccupati, i cassintegrati, gli sfaticati,

i figli reietti e dunque ingrati

di questo mondo inspiegabile

che, d'un tratto, s'è fatto ingiusto, irriconoscibile.

Forse anche tu, fino a ieri,

fino alle ultime ferie pagate, sin dalle prime rate firmate,

eri tra tutti quei socialmente utili,
tutti quei ligi nel ribattere a tono

in una recita ormai consueta di fierezza ed umiltà sgraziate,

i bollettini di guerra televisivi lasciati sullo sfondo,

prima che la realtà del mondo

ti strappasse a quel riparo di pudore collettivo

per denudarti nella tua vergogna individuale.

Perchè ormai devi sentirlo, se non capirlo:

nella disoccupazione, nel dolore

non c'è noi ma io: solo, senza un dove.
Emarginazione di ogni dannazione.

Avrei voluto conoscerti, o solo guardarti:

non saperti dalle parole altrui,

tra i saporiti sottintesi dei tuoi compaesani,

gli eterni conoscenti, gli amici sfuggenti.

Avrei voluto provare a leggere

tra le rughe di giovane vecchia, la tua magrezza mortale:

dono di quel benessere sognato, furto di questa miseria reale.

Una magrezza che questa parte di mondo

crede contrappasso della sua stessa opulenza,

non vede resa del corpo alla condanna

di una vita senza più anima.

Avrei voluto poter fissarti, saper rischiare

di comprendere senza mai capire

“i tuoi occhi come dati statistici”:

senza mai capire cosa fa ad un viso, ad una vita

questa vita che troppi hanno voluto, altrettanti subito.

Ora che anche per te tornano le ferie,

riposo meritato da una fatica ormai svanita,

ora che statistiche titubanti, rissose non ti difendono,

non nutrono la tua dignità né il tuo ventre d'ossa

tra le perentorie grigliate, le fiere bevute

di chi lustra nuove millecento, fiammanti coscienze.

E delle tue guance solcate, le tue orbite fonde, il tuo corpo ormai estraneo

nessuno mai che abbia fatto parola, se non poi, in terza persona.

Nessuno fermo davanti a te, a testimoniare,

a riconoscere in te cosa lascia ciò che passa per non tornare:

soltanto l'ozioso male di chi solo in morte dovrà tacere,

ormai tardi perché il silenzio impari ad ascoltare;
chi nel prossimo, come te, qualcosa, mai qualcuno continuerà a cercare.

Qualcosa da compatire, qualcosa da maledire,

qualcosa che ci chiama per nome, lì da un dove
noi tutti non vorremmo mai finire.

2011-10-04T09:42:00.005Z

PIEGHE SOCIALI

“Purtroppo, non so come, siete in tanti...”

Perché mai avvelenarmi su di voi?
Solo per non imbattermi in qualche reale autore
in cui non potermi che specchiare?
O anche per ricordare chi siete, e quanti:
custodia di ciò che ho diritto di non essere,
memoria di ciò che ho dovere di non diventare.
Voi, come furtivi intrusi pensieri
tenacemente avvinti a quanto più sa amareggiare,
avidi parassiti della mia inferma convalescenza mentale.
Voi, ben altro dall'offensiva volgarità
che guida con mano ferma, secca d'avidità
la vostra prudenza formale, pretestuosità concettuale,
vigliacco ermetismo d'una lascivia pornografoide.
Voi, che dissimulate in un partecipe, quasi complice
discorso sui giovani, il sapiente veleno dell'indottrinamento;
che ne lusingate l'edonismo celebrandone gesta come d'eroi,
per poter muovere come pupi, poi
tutti coloro che sono giovani, che giovani non sono mai stati,
che giovani si ostinano a credersi, patetici o disperati.
Voi, rivolti all'adolescenza peggiore,
quella che non vorrebbe crescere perché non sa accettare
ciò che voi ormai possedete, forse solo per intuizione:
l'intollerabile evidenza di quanto si consumi, fatale,
in quell'unica stagione che per rimpianto di ciò che è mancato
più che nostalgia di ciò che è stato, non vorremmo lasciar andare.
Come orfani che provino a conservare
sino alla morte la propria infanzia, candida quanto la speranza
di conoscere il proprio padre.
Voi, ingrassati da quell'adolescenza
che in troppi, gracili, non seppero che lasciar passare
ammalandosi troppo presto di malinconia del contemplare.
Una stagione perduta invano
per i troppi che, incoscienti della spaventosa solitudine
che fa adulta questa loro età,
occhi chiusi per guardarsi dentro, petti muti per voltarsi indietro,
mai seppero osare, allora, mai potrebbero intuire, ora,
in ciò che ieri non sono stati, ciò che oggi sono diventati.

Ai Moccia, Melissa P., Muccino
migliori,
come ai Bertolucci, Baustelle
deteriori.